刘晓波:狱中随笔(1997年7月22日)

用夜晚的星星拼出你的名字,需要习惯黑暗的目光,需要在阳光下紧闭的眼睛,需要在手指颤抖时就任它颤抖,需要在进入梦境后的清醒,需要能够感觉到乌鸦对冬天的怜悯,需要强忍住泪水的自我放逐。

在你的幻想伸出的枝杈上,三只红色的鸟栖息,展示着你熟悉的影子和姿态。你是一棵树吗?无论绿荫覆盖还是霜满枯枝,你都在保护脆弱的生命吗?有时,你也会变成一株树,在黑夜里呼吸露水,让我在清澈的雨滴里欣赏你的睡态:眼睛微闭,睫毛上挂着迷人的安详,呼吸徐缓,把你的气味扩散到我的周围。

弥漫,从你的气味开始。

我割破手指,让血与墨融在一起,红色的字迹中,长出墨色的龟贝竹,这是唯一能够长久与你为伴的安慰。

多遗憾!让你的名字从我笔下穿过,却没有留下一丝痕迹。再耐心一点,你就能看到上升的岛屿,沿着时间曲线扩展。

春天来了,蠢蠢欲动。爱欲之箭穿透僵硬的太阳。

把你的小手给我,共同挖掘一口井;把你的小脚给我,独自走向呼啸山庄;把你眼中荒凉的风景给我,我要在顽石的缝隙里寻找脱落的白发。

如果我回不来,请把一杯酒注入大海,当太阳醉倒时,就会有珊瑚树结满你的名字。而就在你的脚边,我的坟墓正在微笑,那是你熟悉的声音,笔直地立在枯骨之中。

被无数天使奸淫的天空,放荡一如你的祈祷,尽管此刻的,你已经不再乞求。回到空无中,回到母亲的阴道里,为了拒绝出生,高声啼哭。

1997年7月22日

【独立中文作家笔会】会刊◎2005年春试刊号